boparamayotte

Quarante jours...

Un samedi matin bien calme à Dzoumogné. Peu de voitures, des enfants qui gambadent dans la rue et la petite vie du quartier qui se met en place. A ceci près bien sûr que les deux supermarchés du village ont étés pillés et dévastés depuis longtemps. Deux fois de suite même... On les a refermé à la va-vite, mais que les stores métalliques gardent les stigmates de la colère de la population... Comment imaginer, en ce samedi matin tranquille, qu'on a étés bloqués toute la semaine ici. Que j'ai dû aller travailler dans le dispensaire local faute de pouvoir traverser l'île pour aller à Kahani.

Grève schizophrène. Week-ends tranquilles et semaines enfiévrées. Après deux jours de repos, le dimanche soir arrive et on se demande ce qui va se passer le lendemain matin. Dès cinq heures du matin, tous les jours de la semaine, on écoute la radio, on s'appelle entre nous, on essaie de savoir où ça bouche. On part la boule au ventre jusqu'au premier arbre abattu, et on fait demi tour. Sauf urgence, on n'essaie plus de passer, c'est trop compliqué. Soit on ne pourra pas repasser en arrière, soit on risque d'énerver les manifestants, provoquer au mieux quelques mots, au pire quelques volées de cailloux.

Entre temps, quand on n'a pas de chance, un arbre s'est abattu derrière nous. C'est le jeu auquel de moins en moins de gens acceptent de jouer.

Flash-back fugace d'un aller et retour à Maurice, d'une île accueillante, avec des airs d'Inde au sud, et de Seychelles au Nord... Dix jours de coupure, d'oubli plus ou moins facile. Dix jours d'un lagon turquoise pas si éloigné de Mayotte... Dix jours à jouer les touristes, à faire les magasins, en suivant plus ou moins son Guide du Routard. (dans la mesure ou Maurice est une île de routards)

Pas de souvenirs ramenés mais vingt kilos de vivres. On a appris que les choses empirent à la maison. Qu'il y a eu un mort. Des émeutes... Les rumeurs enflent et courent dans tous les sens au fur et à mesure que j'appelle les amis. Certains nous conseillent de ne pas rentrer, d'autres commencent à quitter l'île, d'autres sont beaucoup plus calmes...

Et on se retrouve "chez nous", sur le tarmac de Dzaoudzi, sur Petite Terre. Un peu groggys, un peu méfiants. L'île est morte, pas un chat, pas une voiture, et ce sera comme ça jusqu'à notre maison, et même encore deux jours de plus...

Mardi vingt cinq octobre. Six heures du matin. L'hélicoptère pase à basse altitude au-dessus de la maison. Inspection des barrages érigés la nuit. Le pont de Dzoumogné est bloqué.

J'apprendrai plus tard que le reste de l'île aura été épargné, ce matin là. Sept heures : Lucie est partie bosser. Je suis le témoin aveugle de quatre heures de guérilla urbaine, explosion de grenades lacrymos, fracas des caillassages entre jeunes et forces de l'ordre, à cinq cents mètres à vol d'oiseau de la maison. J'ai les yeux qui piquent dans le salon. Je pars un peu plus tard déposer du café et des biscottes au dispensaire du village, où tout le monde est bloqué sans rien à manger. Pendant ce temps les gendarmes libèrent le pont et poursuivent les jeunes dans les rues. Affrontements un peu partout. Gazage au jugé... Les villageois sont fous de rage. Je rentre vers midi. Des cailloux et des parpaings sont épars sur la route, devant notre grille. Des caddies en feu et des détritus partout un peu plus loin. Une carcasse de voiture brûlée au niveau du pont.

Les gendarmes finiront par partir. Laissant le champ libre aux barrages qui s'étendront dans tout le nord les jours qui suivront. Depuis on vit au jour le jour. On va travailler comme on peut. Selon l'état des routes. Au dispensaire, on transfère les patients graves par le bateau des pompiers qui débarque sur une grève au nord du village. Mais on tient le coup. On écoute les infos locales. Les ondes bruissent de tellement de rumeurs, on ne sait plus trop comment ça va évoluer.

Les négociations vont reprendre lundi après quand même quinze jours d'arrêt.  L'ancien préfet de Mayotte est revenu comme médiateur avec l'aval de Matignon... Des effets d'annonce alors que le grand silence règne en métropole. On n'est pas grand chose à côté du G20, ou d'un incendie à la Réunion, qui a vu Marie-Luce débarquer illico.

On a de quoi manger, on arrive à faire des courses, à trouver de l'essence, du gaz, en cherchant bien.

Chaque jour suffit sa peine.

Le dispensaire est vide... Pas un chat sur les routes, dans la brousse qui sépare Dzoumogné où je vis de Kahani où je travaille. Tout le monde est à Mamoudzou. Déterminée, la population ne baissera pas les bras. 10 000 à 15 000 personnes paraît il se pressent autour des centres névralgiques. Les négociations sont en cours et tout le monde est pendu à la radio, guettant un résultat.

Au delà de la revendication sur le prix des matières premières se profilent tant de soucis... Presque pas de revenus sociaux, un RSA en 2012 prévu au quart de la métropole. Pas ou presque de marché du travail sur l'île, et des licenciements à prévoir suite à la grève.... 

Une jeunesse omniprésente et complètement déboussolée, ayant l'impression qu'on ne sait lui parler que par la force et sans vraie perspective d'avenir... Et qui du coup n'a rien à perdre.

Pas le dernier à critiquer le système, j'en fais pourtant partie. Je n'ai pas l'impression de voler qui que ce soit, mais il suffit de regarder autour de soi pour voir la misère, ou d'ouvrir les oreilles un tant soit peu pour savoir les injustices que subit la population, en particulier les clandestins, qui sont si nombreux sur Mayotte.... Que faisons nous ici au juste?? Mayotte est elle plus heureuse avec nous? Schizophrénie ambiante...  Malaise de colon... J'ai beau savoir l'importance de mon boulot, je n'arrive plus à définir ma place dans une île gagnée par le mal de vivre. Je ne me trouve pas légitime pour parler de vie chère. Je soutiens le mouvement, mais je ne peux aller aux manifs vu l'éloignement du nord où nous vivons, et mes fonctions qui ne me permettent pas de faire grève.

L'ambiance est très étrange. Tout est en suspens en cet après-midi gris, où les averses ne rafraîchissent rien.

Enfin on parle de nous en métropole, on a l'impression d'être moins seuls, moins abandonnés, même si rien ne dit que la situation évoluera plus vite pour autant.

Que se passera-t-il dans quelques heures? Un accord sera-t-il trouvé, ce qui garantirait un énorme ouf de soulagement pour nous tous, ou aura-t-on une nouvelle rupture des négociations avec un pourrissement de la situation ?? Le préfet est acculé par les élus qui demandent sa démission, en stigmatisant publiquement les forces anti-émeutes et leur attitude violente. L'Etat est appelé à l'aide à grands cris et accusé d'indifférence. Le climat est tendu et il en faudrait peu pour que le feu ne reparte. Comme disent beaucoup de gens, aujourd'hui ça passe ou ça casse, et en cas d'échec du dialogue, l'ambiance risquerait franchement de se dégrader, barrages et affrontements publics plus nombreux que jamais. Les gens ont faim et sont en colère. On part tous les jours à la chasse pour trouver un magasin, on récupère du sucre, de la farine, ou du pain, on profite quand la station essence est ouverte pour se presser au milieu de la cohue. L'épuisement et la fébrilité sont palpables. Pourtant l'espoir est toujours présent, tenu, mais vivace. On ne peut rien faire de plus qu'attendre et avoir confiance. Lâcher prise, et faire en fonction de ce qui arrivera...

Ainsi se prépare la saison chaude sur l'île aux parfums, qui change si vite qu'on a du mal à voir ce qui nous attend demain... alors même que l'incertitude est sur les prochaines heures...

Les nouveaux arrivants me demandent parfois quelle est ma plage préférée à Mayotte, ce qui est un sujet complexe, sur lequel on peut discourir des heures entre nous. Il faut dire qu'il y a le choix : sable blanc, sable noir, plus ou moins proche du tombant coralien, marche dans la forêt obligatoire ou non... Orientée est ou ouest, plage à tortues, plage à voulé, plage à Mzungu...Chacun a sa préférée, on en change de temps en temps, pour ne pas en avoir marre... On est des privilégiés et on le sait.

D'ailleurs, après Mayotte, il y a souvent un douloureux temps d'adaptation, de sevrage... je crois que je ne pourrai plus me baigner en Bretagne avant un certain temps... J'ai été trop gâté. Ici toutes les plages sont magnifiques, sauvages pour la plupart, presque toujours peu fréquentées, puisqu'on n'est pas assez pour les remplir.

On y croise des tortues géantes, soit en train de nager, soit lors de leurs pontes la nuit à marée haute. On peut tomber sur des raies manta pour les plus chanceux, on nage cinq minutes en moyenne et on est au premier banc de corail plein de poissons multicolores... Quand on est vraiment verni, on peut même être le témoin mi-émerveillé mi-horrifié d'une émergence de bébés tortues, proie particulièrement appréciée des oiseaux et des gros poissons, qui ne se gênent pas pour se servir directement au sortir du nid. Pour finir sur les petits habitants des sables et des eaux, on peut difficilement éviter les Batman et les King Kong(les roussettes et les makis), et soit dit en passant, les premiers chient partout et les autres puent d'une façon insoutenable, comme ça vous aurez moins l'impression que je frime avec mes plages...

Chez nous, l'eau est à vingt cinq degrés en saison sèche, il y a quelques vagues, les alizés rafraîchissent l'air et on ne sent pas le soleil. La température monte jusqu'à trente degrés pendant la saison des pluies, le lagon est lisse et l'eau limpide, on arrive à peine à marcher sur le sable tellement il brûle.  Du haut de la route, où qu'on soit sur l'île, on voit de loin la grande barrière de corail qui fait blanchir d'écume la grosse houle de l'océan Indien, et à l'intérieur du lagon, un patchwork de couleurs, de l'eau verte, bleu nuit, ou turquoise selon la profondeur, le type de fonds ou les patates de corail qui affleurent.

La plage c'est un mode de vie. Il nous manque beaucoup de choses, et l'île est très petite, on n'a pas beaucoup de diversité dans les activités, mais on a la mer et les randos dans la forêt. Alors on en profite.

Mais pour en revenir à nos moutons, oui, j'ai bien une plage préférée. Dans le nord où je vis, un peu éloignée, un peu sauvage, rarement occupée... Une des premières que j'ai découverte : M'tsangafanou.  Je l'aime d'un sentiment bizarre, elle me rappelle le début du voyage, le début de l'aventure. C'est ma madeleine de Proust, d'ailleurs je n'y suis pas retourné depuis août dernier. Il faut marcher et un peu escalader, alors les six premiers mois j'avais ma béquille, et ensuite j'ai toujours repoussé les retrouvailles. Elle a un goût particulier pour moi cette petite crique, je ne veux pas y aller trop souvent, la préserver dans ma mémoire comme un souvenir un peu à part. Elle me rappelle la découverte de la liberté, les rêves de voyage et les choix de vie qui font peur, le grand saut dans l'inconnu. Le goût indescriptible d'un été unique et magique. Je ne sais pas si j'y retournerai avant mon départ, j'ai peur d'être déçu. Mais je peux vous dire comment y aller.

Après M'tsamboro, prends sur la droite au panneau qui t'indique la plage, descends dans le village de Mtsangadoua, et vas tout droit jusqu'au stade qui surplombe la mer... Gares ta voiture à cet endroit. Traverses le stade, le lagon sur ta droite, avec en vue au loin les ilôts du nord. De l'autre côté du terrain tu apercevras un sentier qui s'enfonce dans la forêt. Il longe la côte, au bord de la falaise, jusqu'à la plage de Mt'sangafanou. Tu vas traverser les broussailles et les palmiers durant un quart d'heure, sûrement rencontrer un ou deux zébus qui se prélassent à l'ombre des arbres. Sur le tronc d'un des premiers gros manguiers sur ta gauche tu verras un ruban rouge attaché. C'est le moment de prendre vers la droite, de descendre le petit sentier assez raide an faisant attention à ne pas glisser. Deux cent mètres et tu y es. La mer se dévoile soudain. La clarté des couleurs est incroyable. Une plage de sable blanc encadrée de falaises, plantée de palmiers, de badamiers, d'environ deux cents mètres de long. La mer d'un bleu sombre étincelant au soleil du mois d'août. le tombant tout proche, les îlots montagneux du Nord en contrepoint à l'horizon.

Voila la recette pour découvrir M'tsangafanou. La plage de mes premiers mois mahorais. Voire même de mes premiers émois. J'y emmenerai ceux qui viendront, promis...

Il étend ses ailes dans la vallée, en contre-bas de la route qui traverse le village et descend vers Chiconi. Deux bâtiments trapus, ramassés, coiffés de vert, s’étalent en un long dénivelé. « Hôpital de Kahani », peut-on lire sur les panneaux indicateurs. Petit hôpital ou énorme dispensaire, c’est selon les goûts. On s’y presse dès sept heures. Plus de deux cents patients par jour en période épidémique, huit médecins qui s’y relaient sept jours sur sept, vingt-quatre heures sur vingt-quatre. Sans compter le deuxième bâtiment abritant la maternité. 

Rien à voir avec M’tsangamouji, petit dispensaire périphérique du nord, ouvert le matin du lundi au vendredi, et tournant avec un médecin, une infirmière et deux aides-soignants et agents hospitaliers. Kahani est le dispensaire principal de la zone centre. Trois zones couvrent ainsi Mayotte : nord, centre et sud. Chaque zone comprend un gros dispensaire ouvert en permanence, et deux ou trois périphériques pour le suppléer aux heures ouvrables. Dix dispensaires, presque une trentaine de médecins. Quelques rares cabinets libéraux. Le système répond aux besoins médicaux de toute la population, exception faite bien sûr de la zone de Mamoudzou, la capitale. 

Une consultation de patients dits « chroniques », hypertendus, diabétiques ou tributaires de traitements au long cours, deux consultations « aigues » où se pressent toutes les pathologies,  médecine générale mêlée de maladies tropicales, baignée dans une précarité inégale mais souvent omniprésente. Deux salles gérant pansements, abcès, brûlures, et prises de sang, sont confiées aux infirmiers. Sans compter la pharmacie, qui délivre aux patients les traitements à la sortie de la « consult ».

Pour clore le bal, deux salles d’urgence, équipées de tout le matériel nécessaire. Ici, tout peut arriver. On gère toutes les urgences, souvent en tampon avant le transfert vers l’hôpital. C’est le ballet des perfusions, des aérosols, le va et vient des ambulances et des pompiers. Le calme plat ou le rush enfiévré, l’un succédant parfois à l’autre en quelques secondes. 

Une sacrée chouette équipe, mêlant mahorais et mzungus dans un joyeux bordel, où on est toujours caribou (invités) à table, où on rit pas mal, où on se tient les coudes. Parce qu’on est seuls en pointe. 

Voilà le théâtre des opérations. La scène où se joue la tragi-comédie de la vie et de la maladie. Là où s’opèrent quelques miracles, où le délicat équilibre des allées et venues, des pleurs et des plaintes, se construit jour après jour. On ne triche pas, on a les mains dans le cambouis et on sait pourquoi on est là. L’impression qu’on a tant à faire, et qu’on est un peu démunis. On se bat avec la maladie, certes, mais quand on rajoute la précarité, l’isolement, ou la clandestinité de certains, le cache-cache déloyal avec les autorités, on se retrouve parfois à rattraper par le col des situations ingérables. 

Il y a l’endroit où on se blinde pour ne pas voir toute l’horreur qui nous percute de plein fouet. Celui où l’on juge, où on donne des leçons, parce que c’est tellement plus rassurant que de chercher à comprendre l’infinitude de différences qui nous séparent. L’endroit où on devient un foutu colon, plus un soignant, en proclamant inconsciemment la suprématie de notre savoir-faire occidental. L’endroit où on ne peut pas ne pas savoir, puisqu’on est médecin, où c’est forcément toi qui bidonne ou qui truque, toi qui ne parle pas ma langue, toi qui dépend de mon bon vouloir et de mon pouvoir insensé. 

Mais il y a tous les endroits où ça passe, où ça colle, où je suis face à ta souffrance, à ton inquiétude, où je réponds à tes questions, où je sers vraiment à quelque chose. Le moment magique où je ne suis qu’écoute, et plus jugement, où ma fonction me transcende et où j’oublie mes peurs, et qui je suis, et mes incertitudes, et mes manques, et tous les lourds bagages que je trimballe avec moi. L’instant qui vaut toutes les peines, celui pour lequel on s’est tant battu. Ce qui fait qu’on est médecin, infirmier, sage-femme, soignants de tous bords, de toutes frontières. Une des seules choses qui sauve un peu notre maudite espèce de prédateurs détruisant peu à peu tout autour d’elle : la compassion. 

Poussé souvent à ma limite, au point d’inconfort qui me remet en cause sans cesse, je suis un médecin de dispensaire. Un peu dans la brousse, mais pas tant que ça non plus. A l’endroit où je cherche des réponses, où j’apprends tous les jours, où je pioche pour mieux rebondir.

Je crois que j’ai une chance folle…

Vendredi matin, Sainte Anne, charmante petite ville de la côte est de la Réunion. Pluie battante et ciel bas. Une jolie maison de plein pied nous abrite, retranchée derrière sa palissade de bois blanc, son gazon vert tendre et ses palmiers. On prend le temps d’un réveil paresseux, d’un de ces matins où le temps s’allonge indéfiniment et se savoure avec délectation. On est en vacances.
Je vis cette parenthèse d’une semaine comme un rêve éveillé : Découvrir une île magnifique, sauvage et luxuriante, faire connaissance avec l’esprit créole, se plonger dans un univers culinaire d’une richesse et d’une diversité passionnantes. Mais aussi vivre un très perturbant retour à la civilisation. Je me découvre fasciné par le grand navire de bois, de verre et d’acier qui se dévoile à mes yeux en débarquant de l’avion venant de Dzaoudzi : Aéroport Rolland Garros. Le souffle de l’air climatisé, les odeurs synthétiques et piquantes des nettoyants  industriels, les robinets à infra-rouge de toilettes futuristes, les rangées d’ascenseur, tout cela me paraît à la fois lointain et vaguement  familier. Si loin si proche. Je plane sans trop savoir où je me trouve. Il n’y a pas si longtemps, je serais venu ici en vacances, et j’aurais trouvé tout cela charmant et pittoresque. Aujourd’hui, pas mal angoissé par la conduite sur la nationale à 2x2 voies, interrogatif devant les centres commerciaux gigantesques, les mille boutiques différentes, je n’ai plus de repères.
Faire de La Réunion le symbole de la métropole au soleil, la vitrine de la civilisation triomphante au cœur de l’océan indien, c’est un truc que j’ai appris à Mayotte. Les cas médicaux que nous n’arrivons pas à traiter sont «évasanés» (au sens d’évacuation sanitaire) au centre hospitalier de Saint Denis, les entreprises réunionnaises compensent la plupart des manques de l’économie mahoraise encore balbutiante, et les sièges sociaux du secteur tertiaire à Mayotte ont tous leurs centres névralgiques entre Saint Denis, Saint Pierre, ou Saint n’importe qui. Au point que tout ce qui peut éventuellement manquer sur notre petite île se trouverait  facilement dans le moindre magasin de la grande sœur de l’autre côté de Madagascar si on écoutait les légendes urbaines mahoraises.
Ce qui est sûr, c’est que venant de Dzoumogné, l’« île intense », comme on dit ici, ça décoiffe! Les routes n’ont pas de trous, les voitures ne vrombissent pas comme des tanks russes en perdant une pièce tous les cinquante kilomètres, on ne trouve pas de zébus au milieu des tournants, et les enfants ne jouent pas à poil dans les caniveaux le long du bitume, au milieu de villages peuplés de cases en tôle et en coco tressé. On n’a pas l’impression de vivre au royaume de la jungle, environné de poussière et plongé dans la chaleur humide d’une île tropicale. Non, on a l’impression d’être en métropole en été, conduits à cent à l’heure sur une route digne du périph’ à l’heure de pointe dans la très silencieuse voiture d’Edmonde, une amie de mes parents, qui nous reçoit pour la semaine. En métropole, sur la côte d’azur par exemple, voitures rutilantes, villes grouillantes de monde, marinas magnifiques sur le littoral… En métropole, malgré les noms de ville et l’architecture créole… jusqu’à ce qu’on lève la tête.
Elle trône, puissante et impavide, la montagne tropicale, vert intense d’une végétation indécente de luxuriance, pans de pierre verticaux écrasants, ravins majestueux et incroyablement profonds s’étendant sur des kilomètres à l’intérieur de l’île qu’on devine au loin. Coiffée de lourds nuages gris sombre s’accrochant à ses flancs, qui nous interdisent de voir ses sommets embrumés, elle nous signifie que pénétrer ses secrets se mérite. Il faut grimper.
 Seulement ma jambe ne me le permet pas encore. On a donc tout sillonné en voiture, la rivière Langevin et ses chutes, le cirque de Salazie, le village de Hell Bourg perdu dans la montagne, où allait se ressourcer Rimbaud, la côte sud-est et les immenses coulées de lave du Piton de la Fournaise, dont certaines de 2007 fument encore…  On a visité Saint Paul, Saint Pierre, Saint Denis et la plupart des autres saints, même admiré les chapelles en dévotion au très populaire Saint Expédit. On est monté au plus près du volcan, au pas de Belle-Combe, plateforme au bord du cratère gigantesque, garnie d’un gîte d’étape d’où partent les randonnées, mais la brume nous a refusé toute vue du panorama. On ne contemple pas Monsieur le Piton de la Fournaise à midi. On se lève à l’aube pour aller lui rendre hommage. Désolé Grand Machin, je ne suis pas très dévot en ce moment, je m’incline devant Ta Majesté de loin, mais je ferai partie des fidèles une autre fois.
Une semaine pleine, pleine de panoramas, de nature sauvage, et de grands dénivelés. Une semaine de fraîcheur par rapport à Mayotte. Une semaine de courses de fringues, de cinés restos bars et autres sorties qui manquent parfois quand on vit loin de tout. La ville et la nature somptueuse. En une seule île.
Je suis devenu un zoreille, lassé de mon statut de mzungu. On sent ici aussi qu’on a du chemin à faire avant de se faire adopter. Que même en s’installant, il en faudrait, du temps, pour s’adapter à la culture créole, pour que les créoles nous acceptent. Si cela arrivait tout court. Et même si la Réunion est beaucoup plus accueillante que d’autres Dom, je suis un Zoreille, avant tout. Avant d’être Boris ou un autre, avant d’être médecin ou flic ou prof ou n’importe quoi, avant d’être rêveur ou passionné, sportif ou sédentaire, fêtard, paresseux, ou quoi que je puisse être, penser ou faire ; je suis d’abord un zoreille.
C’est un peu déroutant. Je sais d’où je viens, bien sûr, le poids de l’héritage de ce que je suis, surtout dans des endroits comme Mayotte, où la couleur de la peau joue tant. Je sais que je suis l’enfant d’une civilisation qui a colonisé le monde, l’a façonné à son envie, l’a pressé d’une main de fer durant des siècles pour son propre profit, et de bien des façons le fait encore. Je sais les massacres, les asservissements. Je sais que le 27 avril arrive dans peu de temps. Je sais sa portée au-delà des mots. Mon biculturalisme plus ou moins affirmé ne fait que me plonger dans des abîmes de perplexité et de remise en question sans atténuer le sens de ma responsabilité. Je suis un fils d’Afrique du Nord, mais je sens bien ici que je suis aussi fils d’une Europe guerrière et conquérante. Je porte cet héritage et je l’accepte.
Si je réfléchis bien, en métropole, je suis un parigo. Et même à Paris, puisque je suis né et j’ai vécu dans l’ouest friqué des beaux quartiers, je suis un bourgeois du seizième. On est toujours le mzungu de quelqu’un. Pour un mahorais d’ailleurs, un maghrébin, un polonais ou un turc est un mzungu, peu importe. A l’heure où j’ai quitté mes repères, largué les amarres, et où je ne sais plus d’où je suis ni où je vais, je suis très clairement identifié par ma seule couleur de peau ou mon accent pointu.
Partir à la Réunion en venant de Mayotte. Sans passer par la case Paris. Se rappeler que mes seules possessions sont dans un boxe d’1 mètre carré en banlieue Nord. Que ma sœur est en Inde, mes amis dispersés…  Mon monde change si vite aujourd’hui, alors que j’ai tout fait si longtemps pour refuser toute évolution, j’en ai presque la tête qui tourne. Les projets sont nombreux, mais rien n’est gravé dans le marbre, on verra ce qui adviendra. La seule certitude est l’endroit où je me trouve. Ce que je fais en ce moment. Et c’est déjà pas mal.
C’est l’histoire d’un mec… qui tournait en ronds. Qui ne trouvait plus de clé pour ouvrir la prochaine porte. Un premier voyage, comme un pas dans le vide, ou un appel au secours. Et hop… comme un départ en parapente en haute montagne, avec le courant ascendant qui semble te précipiter sur la paroi rocheuse, mais qui accélère au dernier moment, et t’emporte encore plus haut que ce que tu croyais possible. Là où tu n’aurais jamais mis les yeux.
Je suis un Mzungu. Et c’est ok pour moi. J’habite dans le nord de Mayotte. Il paraît que je m’appelle Borrhis, avec deux r et un h. Mais ceci est une autre histoire.